Quisiera no tener miedo durante los episodios de rabia, cuando me invade el coraje, la impotencia, el dolor; desearía encontrar las agallas para arrancarme la vida a cuchilladas, extraer el alma de mi cuerpo, y flotar por la otra dimensión, sin sentir nada. Parece, que venimos a este mundo solo para acumular sufrimiento, condicionados a juntar todo el dolor que nuestra mente y cuerpo soporten, antes de despedirse de la vida.

Le han llamado cobarde a alguien que salta de un edificio, al que se corta las venas, al que ingiere pastillas con la intención de provocarse una sobredosis, al que se cuelga con una soga de su propia garganta; pero mas cobarde he sido yo, que no he tenido el valor de lograr ninguna de esas cosas.

En momentos de ira y desesperación, la única herramienta que he tenido a mi alcance es mi navaja de bolsillo, esta muy bien afilada, y estoy casi seguro de que un corte no sería tan doloroso. Sin embargo, estoy clínicamente diagnosticado con hematofobia. El solo hecho de pensar tan siquiera en sangre, me hace sentir nauseas, mareos, debilidad; mi presión arterial se reduce cuando imagino el liquido rojo y tibio, fluir por un torrente que recorre por todo nuestro cuerpo. Ese miedo absurdo, es lo único que me ha salvado la vida, todas las veces que mi pensamiento ha divagado sobre la idea de suicidarme con mi navaja.

Desconozco el origen del sentimiento de repulsión hacia el líquido rojo vital, lo único que recuerdo es que desde que era pequeño, el olor, la viscosidad y la temperatura de la sangre fresca me provocaba desmayos. Los psiquiatras recomiendan tratar la fobia para evitar que se incremente la misma, ya que, con el tiempo, el portador desarrollaría otros tipos de miedos disociativos. Pero yo no quiero perderle el miedo a la sangre, el día que eso pase, será el mismo día en que mutile mis propios antebrazos con mi navaja, para dejar que salga fluyendo mi alma roja a través de mis venas cortadas.

Bebiendo en la soledad de mi sala, aluzándome solo con la lampara alta que está en el rincón, tomo un libro de cuentos y leyendas de terror, leo relatos cortos basados en hechos reales que hablan de asesinatos que, se quedaron encriptados en el tiempo, rituales que trajeron desde el infierno a seres abominables y sanguinarios, poemas de aves con plumajes negruzcos que atormentan las memorias de un hombre, cientos de historias que convergen en un mismo lugar, un común denominador que orilla mis pensamientos y mi corazón a no sentir otra cosa sino empatía por los fantasmas y entes del averno. Ellos no pertenecen a este mundo, están solos, puede ser que nada más quieran sentir el calor de un abrazo. Son muy parecidos a mi, mientras estoy sentado en el sillón de mi sala, leyendo cuentos en penumbras.

Cierro el libro, al mismo tiempo que cierro mis ojos, pues la luz, aunque tenue, distrae la mente a la hora de soñar despierto, los pensamientos tienen un candado que se abre en automático al cerrar los parpados.

Medito unos segundos y abro de nuevo los ojos. Como si mis deseos se hicieran realidad, lo primero que veo es una sombra solitaria, caminando lentamente sobre el piso de mi sala, parece que buscar un lugar específico donde yo la pueda apreciar mejor, tiene la figura de una mujer joven.

No siento miedo, al contrario, mis anhelos, sueños y ambiciones, siempre rondaron en la idea de que, algún día, un fantasma llegara a visitarme para hacerme compañía, y esta noche, aquí esta. Sin quitarle la vista de encima a la silueta de la mujer me sirvo otro vaso de whisky.

¿Cómo es que un fantasma escucha mis pensamientos? ¿Qué propósito tendrá la mujer solitaria? Tal vez es un ángel que me quiere dar un mensaje divino. Pero ¿Por qué a mí? Si yo soy un desentendido de la sociedad, un rechazado, un hombre solitario que noche tras noche ha pasado meses completos de estar leyendo y bebiendo en la sala de su departamento. Tal vez es un demonio, y planea devorar mi alma tan pronto como se lo permita. No estoy seguro de nada, solo de que en mi interior estoy feliz de tener un visitante, una dama siempre es la mejor compañía, sin importar que sea un fantasma o una sombra.

Danzante, la doncella se dirige a la puerta. Me pongo de pie para seguirla. La conocí hace un par de minutos y ya tengo miedo de que se vaya, ha pasado mucho tiempo desde la última vez que vi el rostro de alguien que el hecho de pensar en una visita fugaz, de una mujer tan bella me endurece el estómago, me quema la espalda y me seca el corazón.

“Por favor no te vayas”, pienso cuando la veo salir, atravesando la puerta hasta el patio común de los departamentos. Coloco apresurado el whisky en la mesa de centro y voy tras ella, escucho unos gritos femeninos de espanto del otro lado en el mismo momento que mi mano llega al picaporte, abro la puerta de golpe y salgo a paso firme buscando a mi doncella fantasma y a la mujer que gritaba por haberla visto, pero no doy tres pasos cuando siento un estallido ensordecedor, una bala impacta contra mi sien y siento mi cerebro ardiendo y mis piernas congeladas.

Mi vecina estaba a punto de ser asaltada y asesinada. El delincuente le apuntaba, desde el lado derecho de mi puerta, y la chica, con las manos en alto, se encontraba en su puerta, a mi lado izquierdo.  El agresor soltó un disparo en el preciso momento que yo salí. Me atravesé en el camino de la bala, entre la pistola y la mujer.

Esa señorita del departamento de enseguida vivirá por muchos años, y mi alma vagará por este lugar durante una eterna y triste soledad, al igual que los fantasmas y entes de los cuentos de terror. Jamás lamentaré haber dejado una vida más triste que la muerte, la misma muerte, que se escondió tras la silueta de una hermosa doncella y que, en un beso, me llevó para siempre al mundo de las sombras solitarias.