Carta borracho

La tristeza. Ahí estaba escondida, tenía meses sin visitarme. Vino de nuevo a golpearme en el estómago. Ella cada vez mas fuerte, y yo, cada vez mas jodido. Detesto a los borrachos, para mi son gusanos. El alcohol convierte una persona de respeto, en un insecto. Así me hace sentir esta tristeza, oscura, despiadada.

Siento que me aprieta del cuello y me tira al suelo, al fondo del pozo, como en una tumba. Y ahí me hace tocar a las puertas del infierno. Quiere que mi mano tome la mano de la muerte.

Maldita, maldita mil veces esta tristeza que me hace sentir como gusano. Así que bebo. Bebo a bocajarro para liberar el llanto, deseo dejar fluir con mis lagrimas y mis suspiros este sentimiento que me asesina.

Una vez mas quiero rebanarme el cuello con mi navaja española. La fobia a la sangre me detiene. “Maldito cobarde!” pienso.

Y tomo mas alcohol. Una soga en el cuello se antoja complicado. Extraño mi revolver, si estuviera aquí se solucionaría mi problema. Entonces considero las pastillas, ya lo había hecho antes, tal vez ahora lo logre. Tomo cualquier envase del botiquín y lo vacío en la mesa. De una por una las mastico y me las paso con alcohol. Lego a la sexta pastilla y pienso en mis hijos. Lloro un poco más.

Deseo todo el amor y la felicidad para ellos. Quiero que mi esposa se sienta plena. Pienso en ellos un largo tiempo y sigo bebiendo brandy del pico de la botella. No quiero arruinarles la vida, causarles un trauma al ver el cuerpo muerto de su padre, una mañana del domingo.

Bebo un par de tragos más y escribo esto.

Deseo morir con todas mis fuerzas. Pero soy un cobarde que no tiene el valor. Así que espero que la muerte lea esto, se apiade de mi familia y su futuro y que me lleve.

Los alcohólicos son gusanos cuando beben, yo lo soy todo el tiempo.

P.d

Si eres la muerte, y estas leyendo esto. Por favor, cuidalos y protegelos, y llévame contigo.

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